Extrañándote

Todo un día lejos de ti, todo un día al lado tuyo, pensando en ti, en si estarás pensando en mí en ese mismo instante, en todo lo vivido, en las risas, en toda la alegría que he experimentado, que increíble es haber encontrado la felicidad, aún no lo creo, aún me cuesta asimilarlo, soy feliz sabiendo que te amo, sintiendo el amor, sintiendo el mutuo amor. He pensado en nuestras experiencias, en nuestros momentos, he reconstruido imágenes, he recordado palabras y miradas.
Necesito estar contigo, toda la vida, necesito poder pensar siempre en ti, necesito reír contigo, también necesito llorar, por cosas que ameriten mi llanto y por aquellas sin sentido, necesito sentir tu protección, tus abrazos y tus besos.
Me siento impaciente, y me he desesperado un poco, quiero que el tiempo avance, que acelere su ritmo, necesito su rapidez, su certeza, su fortuna… su bendición. Necesito que llegue el momento en que tú y yo respiremos del mismo aire, aire cálido, fresco, puro, aire cargado de esencias que ya conocemos…
Te amo…en el todo de mi vida, siempre estarás tú...entonces…

seguiré siendo feliz.

Escapismo

Todo es así...un dulce descanso, un estado placentero en el cual la serenidad abunda y las risas se hacen parte de lo que suspiro. Un reflejo de ti, de tus caricias y de todo lo que tu piel me entrega.Puedo gritar, sintiendo el aire, sintiendo como cada uno de sus ingredientes conforman la mezcla perfecta para sentir que los colores son de un violeta original. No hay frío en este lugar, ni calor abundante, la temperatura la hace tu mirada, la timidez es parte de lo que nos hace ser libres y ser complices de lo que nos pertenece.Se lo que soy, no necesito latidos, ni respiración, no necesito de lo que llaman vida, sólo necesito que estés a mi lado, con eso me basta para saber que existo. Girando estás,estamos en nuestro remolino, disfrutamos sus movimientos,para encontrarnos sabes que no debemos buscar, siempre estaremos aquí.

Sigo una constante salida y creo llegar a un final, cuando comienzo a ver mi llegada, sólo deseo escapar. Y estoy aquí en mi vacío, y estoy aquí en mi silencio. No hay palabras que describan la difultad , el desorden interno producto del desconcierto, lo que es sueño no es real, lo real parece ser un sueño, no hay nada que me haga despertar, sólo percibo las contradicciones, porque hay más seres, hay más situaciones y acciones que demandan mi participación, abro mis ojos, pero se , que jamás estarán totalmente dispuestos a que el resto los observe, sólo tu puedes mirar en ellos aquella falta de adaptación, aquella desconformidad con lo externo a ti.

No quiero ver, cada segundo se aleja de mi anteceder, todo está condicionado de tal forma, para que el futuro deba estar estructurado, me alejan de la improvisación, me separan de mis cotidianas conformaciones.Vagando estoy en los caminos que obligan aterrizar, no me dejan anhelar, se oponen a las fantasías y a los supuestos. Oscura y gris es la rutina, forzada a tener que cumplir, cumplir con lo que no deseo cumplir, cumplir para que el resto sienta conformidad, para que nadie entorpezca el ritmo, para que no se paralice esta reproducción de monotonía y patrones comportamentales que limitan la expresión de mi felicidad. Se que no es esto lo que yo deseo considerar como mi espacio, como mi lugar, se que este no es mi hogar, no es lo que me nace cuidar como mi propiedad.

Estoy en un constante escapismo, es mi preferencia, es mi constante alegría, es mi caos, el caos que me da tranquilidad.

Un salario ideal

Generalmente se está obligado a ejercer trabajos en los que debemos cumplir ciertos deberes, ciertas obligaciones, en los que determinados horarios nos estructuran los días, nos agobian, eliminan entusiasmos y ,a veces, las ganas de despertar.

Pero para ellos es totalmente distinto, ellos trabajan en lo que aman, ellos trabajan junto al ser que aman, ellos son una pareja que ha sabido encontrar un ideal de vida adecuado, encontraron la plenitud en el goce de todas las áreas, incluso en lo laboral.

Trabajan cantando en las micros, él toca la guitarra, ella tiene una voz aguda, su vibrato se entremezcla con la voz más ronca de su compañero, sus letras se entrelazan; todas hablan de los caminos que uno decide tomar en la vida, de las opciones que se nos presentan para construírlos.

Ella canta y lo mira fijamente, él reproduce melodías y responde ante el amor que le entregan...dan las gracias a quienes los escucharon... pero se que realmente ese "gracias" fue una palabra que se dedicaron mutuamente.

Vincent

Vincent Malloy tiene siete años, es un niño amable pero algo extraño. Es bueno, obediente y muy educado. Pero él quiere ser como Vincent Price, su idolo soñado.

No le importa vivir con su gato, perro y hermana, aunque preferiria compartir casa con murciélagos y arañas. Alli jugaria con los horrores que inventaria y vagaria por los pasillos, solo y atormentado.
Cuando viene su tía, Vincent parece un cielo. Pero se imagina sumergiéndola en cera hirviendo para su museo. Le gusta experimentar con su perro albert Crombi, con el fin de crear un horrible zombie. Y con ese aspecto horrible para los hombres, vagarian en busca de victimas en la espesa niebla de Londres.

Pero el no solo piensa en crímenes horrendos, tambien pinta y de vez en cuanto lee cuentos. Mientras otros niños leen tebeos de acción, Edgar Allan Poe es quien llama su atención. Una noche mientras leía una historia horripilante, algo le hizo palidecer al instante. Con tan maño disgusto que su vida quedo derrumbada, pues su esposa viva fue enterrada.

Debia cercionarse de que habia muerto , pero intentando desenterrarla destrozo las flores del huerto.Su madre lo envio a su cuarto como castigo, desterrandolo solo a la torre del olvido, sentenciado a pasar su vida con el retrato de su esposa que fue enterrada viva. Y mientras lloraba sumido en la desperación, apareció su madre en la habitacíon.
Le dijo: " Si quieres puedes salir a jugar. hace un buen día, lo puedes aprovechar"
Vincent trato de hablar pero no pudo, los años de aislamineto lovolvieron casi mudo. Asi que cogio su pluma y se puso a escrbir: "Estoy poseído por esta casa, ya no volveré a salir"
Su madre le contestó: "Ni estas poseido, ni estas medio muerto. Este juego tuyo es solo un invento. Eres Vincent Malloy. No eres Vincent Price y no estas loco ni atormentado, ¡caray! Tienes siete años y eres mi hijo, vete a jugar con otros niños te lo exijo.
Y tras ese toque de atención, abandonó la habitación. Pero cunado Vincent trato de sobreponerse, las paredes empezaron a moverse. Rugían, temblaban y su terrible locura la cima alcanzaba. Vió a Albert Crombie, su terrible zombie. Y su mujer lo llamaba del otro lado, de la tumba nacian sus ecos. Y de las paredes surgian manos de esqueletos. todas las desgracias que sus sueños atormentaban, entraban en su vida mientras él gritaba.

Trató de escapar, huir del horror. pero su mustio cuerpo se derrumbo por el dolor. Y débilmente casi sin voz recitó "El Cuervo" de Edgar Allan Poe: " Y mi alma, de esa sombra que allí flota fantasmal, no se alzará nuca más"

Un Hogar

Quizás cuántos años llevamos viviendo en algo que no es lo que alguna vez creímos que era, o que los demás decían, dicen o dirán que es...Se confunden demasiado los conceptos, "la casa", su estructura, su organización y proyección, se entremezcla con "el hogar"...y no son lo mismo, eso sólo lo pude notar hace un tiempo atrás, hace un par de años, un año, meses, semanas. No escribiré lo que sustenta esta diferenciación, no me interesa hacerlo, que cada cual piense lo que quiera con respecto al lugar donde ha transcurrido gran parte de su vida...

.............................................................................

Formemos un hogar, amemos los cimientos, adoremos lo que ahí ocurra.Que se impregne cada rincón, cada centro, que se impregne de nosotros, de nuestra admiración. Contemplemos juntos el pasar de los colores y aromas, abramos las ventanas cada mañana, dejemos que la luz nos acompañe, que nos invada de tiempo, que se renueve el aire. Sonríamos en el avance, cuando todo comience a ser más lento, más profundo, más sereno, más dulce, más intenso.Disfrutemos los cambios, las estaciones del año, cultivemos los días, concretemos la realidad. Sorprendámonos de lo estable, de la permanencia, de los sentimientos que perduran, de sus bases, sólo incorperemos nuevas entregas, sólo agreguemos más formas. Valoremos las palabras, valoremos las acciones, el silencio y todo aquello que imaginamos.
Que los espacios se cubran de música, de cantos y bailes. Que puedan ser nuestro escenario, un teatro libre y espontáneo. Que observemos evoluciones, la del cine, sin censura, sin recortes. Que escribamos nuestros libros, regalos de ambos... para los cinco. Dibujemos nuestras etapas, nuestros momentos, nuestros instantes y pintemos cada una de nuestras miradas con amor... con todo ese amor que conocemos...
¿ Formemos un hogar?

No me acuerdo

Nunca se me ha pasado por la cabeza creer que aquellas cosas que se vienen como recuerdos quizás no hayan ocurrido, pero en este minuto dudo un poco de eso que tan seguramente se albergaba en mis pensamientos, quizás lo que se viene como una tira de imagenes filmadas por estos ojos, expertos en construir situaciones ajenas a la realidad, es ...falso.

Pero...¿ Por qué pensar en eso?,simplemente porque no comprendo porque hay momentos, días, meses o incluso años, en los que no puedo recordar lo que supuestamente ocurrió, pueden pasar largos períodos en los que mi mente se bloquea y no puede retroceder en el tiempo, por más que lo intente, pareciese que es imposible salirse del presente, pareciese que el pasado se vuelve infantil y le encantase esconderse de mi, esconde alguna de sus partes...quizás sus manos.

Si los hechos, realmente hubiesen ocurrido, podría recordarlos siempre.

Quizás fueron sólo sueños, anhelos, o quizás fueron momentos en los que imaginé estar en ciertas situaciones, quizás fueron fantasías, quizás fueron invenciones o cuentos ...

O mejor aún, quizás fueron experiencias en las que me sentí como en un sueño, anhelando que no terminasen nunca, en las que viví lo que nunca imaginé, cumpliendo fantasías, en las cuales inventamos entre ambos la felicidad misma...como en un cuento.

Siendo así...quizás sí ocurrieron...pero no me acuerdo...

Nudos

No es saliba, ni menos una mal formación, hay algo en mi garganta que no deja que el aire pase libremente, un obstaculo real o imaginario, pero estorba, me incomoda y me hace pensar que me fastidia sentir...sentir lo malo, lo que los demás ven como tal, pero que no es así...eso no es malo...es imposible que sea malo porque cuando ocurre, cuando ocurre este asquerozo ¿mundo? se vuelve ¿mundo?, cuando nuestros ojos solos están ya no existen más iris, ya no hay más miradas sobre nuestro abrazo, un abrazo que cubre los minutos, para que no avancen, para que detengan sus pasos...aunque sea por un momento, cuando ocurre las distracciones continúan, porque él sabe...mi mente no se cordina con la vista, pero...los pensamientos que surgen estando a su lado son los que más sentido tienen...cuando estamos juntos se calma mi ser...

No puedo respirar bien, es como si me ahogaran en sus cuestionamientos, en sus injustas palabras, sus enredos...sus enredos pretenden formar nudos en mi garganta, las confusiones de todos desean continuar proyectando su condición en mi pecho, se introducen y ahí están intentando llegar a él, pero aún no lo logran, ahí está luchando...están todos colaborando, para que aquellos nudos, se desarmen y se transformen en un suspiro que me de aquella tranquilidad que tanto necesito...

Gritos

Ahorcaría toda la opresión que hay en esta pieza
me dan miedo las paredes, y la pepona que ya no está
porque aún sigue aquí mirándome
no quiero que las velas se prendan
no quiero que la pieza se incendie
escucho screamo
escucho los gritos mas puros en melodías
gritos que llegan a su máximo esplendor
a lo más agudo, a la plenitud misma del desahogo
es la música con más significado que haya encontrado
está todo sucio el techo
y los rincones son oscuros
hace frio en cada ladrillo
y observo el piso
y me voy a acostar en él
porque odio esta cama
quisiera que ningun sueño se posara en ella
tengo pesadillas estando despierta
veo que todo es un tunel azul
con una salida
pero que está fuera de lo que mis ojos pueden ver
porque no puedo ver bien
se nubla la vista
los ojos lloran
y no lloran, sólo tratan de mirar
pero no pueden
me ahogo en esto
esto que mata semanas
de mis años
esta noche
sólo hay gritos...

Última parte

Me miró, no se si era una mirada serena o confusa, casi a punto de estallar en gritos, en gritos que nuestro alrededor habría mal interpretado, yo sólo me limité a darle un abrazo, pasaron unos segundos y me habló...

"realmente necesito confiar en aquellos frutos, se que necesito por fin descansar, tratar de creer que las etapas de la vida son eso, etapas, y no un todo en el cual siempre he de vivir, pretendo ir más allá, quiero sentir el alivio de que no hay efectos ni consecuencias del pasado, pero tú sabes cuanto cuesta finalizar esas batallas en las cuales se lucha con lo experimentado"...
Llegó una gitana a nuestra banca, miró hacia abajo porque les teme, me negué a su lectura de mano, insistía, reiteré mis palabras, insistía, me molesté, nos maldijo y se fue.
Un abrazo más, era eso lo que yo deseaba entregar, al parecer eso era lo necesario, las palabras ya habían sido entregadas, ya no se debía hablar más, no se podía hablar más, el silencio se disfrutaba, era cálido, era el mejor acompañante...
Había terminado la hora de colación, se fue...Yo quedé ahí, en esa banca, para mí seguía ahí, jamás se iría, porque era parte de la cosecha, de la que yo he realizado en este tiempo, sin saberlo, era parte de los frutos en los que yo he depositado mi confianza...Y es que cuesta, cuesta bastante darse cuenta que muchas veces somos aquellos en los cuales los otros, depositan su mirada, con unas ansias enormes de tenernos siempre a su lado...

tú y yo...en el presente...somos frutos.

...Fin...

Segunda parte

...Puede que sea como tu me dices, pero puede que no...¿ no has pensado en que quizás todo es distinto a lo que tú dices sentir?, cabe la posibilidad de que esas sensaciones no fueron las que originalmente se deseaban reproducir a raiz de lo escuchado en sus palabras, quizás las sensaciones debieron ser otras, pero tú las desviaste, tu las sacaste del contexto en el que ellas pretendían originarse y más aún, de su intencionalidad en cuanto a su reflejo...en cuanto a su expresión. No te culpo, no te juzgo, sólo trato de hacerte ver que es muy probable que haya algo más que sentimientos, piensa en las ideas que los produjeron, piensa en sus frases, piensa hasta en su tono de voz.Dime ¿ a qué llegas?, ¿llegas a sentir que todo es difícilmente verdadero?.Me parece que no todo puede ser tan oscuro, creo que no todo es parte de los complejos o traumas que se produjeron en la infancia de la sociedad, hay pequeñas o grandes señales de que sí existe aún lo cristalino, que aún hay lluvias y humedad, que por cierto, hacen fértil la tierra y eso...eso genera frutos...

aún hay frutos en los cuales se puede depositar la confianza...

...continuará...

Dividida en tres partes

Sentada en una banca de una pequeña plaza, me encontraba haciendo lo que sabía que haría ,lo que anhelaba , mi motivación , mi búsqueda, sentada en esa banca …conversaba .
Por mi parte salían las preguntas , por la suya explicaciones .
¿ Porque el tiempo se hizo tan corto? Quizás no era necesario que se hubiese extendido , porque muchas son las veces en que sobran los minutos , y para rellenarlos se utiliza el silencio , silencio que inquieta cuando no hay nada que decir.
Sólo un tema que abarcó múltiples áreas …mis interrogantes resueltos por sus respuestas , ¿ Y qué sigue ?...las respuestas que yo di ante sus justificaciones , respuestas que nunca habían sido explicadas con palabras , se que estaban en mí , pero nunca las había compartido , nunca había pensado en como entregarlas para que pudiesen ser entendidas...

...continuará...

Ahí en la esquina...

La gente que pasó era bastante extraña, fue como que me llamasen para que yo los observara:
El caballero miraba el cielo, yo no quise hacerlo, porque preferí detenerme en su expresión;curioso, misterioso, asombrado...soñador.
La señora de abrigo verde miraba el suelo, parecía que algo había perdido;dinero, una joya, un documento...o quizás la valentía de mirar hacia el frente.
Y el niño, él no miraba, él éstaba perdido; los edificios no lo dejaban ver, la estatua,los adultos...sus propias barreras.
Eran todos muy extraños, y yo también me sentí así, porque tal como a ellos...
a mi también me observaban...

...nos leemos...

Esto es

Odio los sentimientos que son recriminados,
no me agrada que me reclamen por no sentirlos,
¿Por qué yo debiese responder como se espera?,
¿Por qué se sienten con la autoridad de anticipar mi proceder?...
No quiero que me molesten, no quiero que me cuestionen,
no quiero burlas, no quiero preguntas sin sentido,
no quiero que me presionen, ni menos...
que me obliguen...

Amo lo que nace con naturalidad, amo las plumas,
me encanta disfrutar de lo innato,
¿Por qué no recibir la espontaneidad?,
¿Por qué no ser realmente libres?
Deseo la tranquilidad, deseo silencio,
deseo risas, deseo respuestas,
deseo que me permitan volar, y aún más...
que todos lo hagamos...

...nos leemos...

No hay nada ahí

Estoy observando ese mueble, lleno de telas está,
me confunde, me hace dudar, pues no se si vi uno de esos durante estos días, creo que no, creo que lo que vi también eran muebles,
similares en su forma, similares en sus telas, pero con otro sentido...
Ahora siento un rechazo enorme, ya no quiero uno de estos,
yo quiero esos tres que vi, o dos, o sólo uno,
si tan sólo pudiese conseguir uno para poder sentir,
sentir aquella convicción de que existo,de que existe la realidad,
sentir que la noche y el día son lo mismo,
que la hora no es lo que dice ser, no es lo que me mostraba...
Absurdas apariencias que pretenden engañarme,
máscaras que cubren lo que yo necesitaba ver,
ahora ya se que esto no es lo que necesito,
ahora conozco lo que es soñar, lo que es cerrar los ojos...
Este mueble está vacío... son tablas... son telas,
son un montón de minutos en los cuales no siento,
no hay nada, nada mío, nada nuestro...
vuelvo a la fantasía, vuelvo al remolino,
y eso no es mío, tampoco es nuestro,
es de ellos dos, de los dos que creían que había algo ahí,
algo en lo cual depositaban su subconciente,
somos otros, otros q' siguen imaginando,
pero que necesitan esa verdad...
que necesitan aquello que compartieron
...eso que fue real...

Ellas

Todas muy particulares, distintas unas de otras,
todas muy iguales,todas unidas son un fiazco...
todas...me carga ser parte de ellas,
pero no quiesiera ser parte de ellos, porque ellos,
ellos son tema para otra entrada...
Se contagia, todo lo malo se contagia,
se reproduce, todo el defecto se reproduce,
pero no pretendo ser distinta,
tampoco quiero representarlas...
y no quiero dar detalles,
porque no quiero que las conozcan más,
porque quiero que cada cual crea que sabe,
porque me gusta ver eso...
Todos tienen las experiencia,
todos vienen de una de ellas,
¡ entonces saben, saben quienes son!,
algunos saben como tratarlas,
y algunas saben como dejarse tratar...
quedan pocos y quedan pocas...
Qué desgracia tan enorme,
que la apariencia del saber abarque el hoy,
que se aprendiera, quisiera que se aprendiera,
que llegase el entendimiento...
y que ellas ...ellas...
tuviesen claro, antes que todos...
quienes son...

...nos leemos...

...La Ciudad Escondida...

El otro día hablé con un pintor, me dijo que allá en Bogotá, hay una ciudad que sólo él conoce, yo no le creí, porque él es un mentiroso...mmm...quizás si la hay, pero él, él ...
A mi no me importa que esa ciudad no aparezca en libros, pero no me gusta que él me mienta, si la ciudad es falsa, no me importa, yo igual la imaginaría,pero que no me mire a los ojos y me diga ¡yo la vi , yo la vi!.
¿ De verdad la viste? le pregunté...Sí!...no te miento, me respondió...¡la pinté, la pinté para ti!. Ví el dibujo...¡quiero ir hacia allá!...le dije... Me miró a los ojos ¡yo la vi, pero nose a donde está, se esconde, se esconde mi pequeña!.
¡ Egoísta, eso eres!, no quieres que yo también la conozca, tu dibujo no es real, la ciudad no es real, la que tu viste no es real, la inventaste para llegar hasta aquí y que todos vieran tu pintura, que todos reconozcan tu talento, pero la verdadera ciudad no la lograste ver, por tu ego, por tu mirada mal construída...

...Quiero encontrar la verdadera ciudad, ayúdenme a buscarla, si la encuentran avísenme, porque si yo la encuentro se los diré, porque esas cosas no se esconden, lo mágico se comparte, si se guardan como un tesoro, la avaricia lo opacará...lo hará nada...

...Nos leemos...

ReMoLiNoS...Y PluMaS...por cierto...

Que bueno! que bueno es que existan las confusiones, que existan los conflictos, que exista todo aquello que causa enredo, que existan polos opuestos, la controversia...la dialéctica...la de Hegel, la tuya...y la mía también...

Vamos avanzando bien en esto, vamos nadando de manera correcta en este lago que no es lago, ni río , ni menos mar...en este líquido disuelto en el aire, que no es tierra, no es fuego...es aire...olvidé que ya lo había dicho...

Es violeta, el líquido es violeta...por qué es de ese color?, la respuesta es simple...es violeta porque de ese color es la respiración...y yo quiero seguir viviendo, siempre...

Vámonos volando a uno de los ReMoLiNoS...para eso son las plumas, no tendría sentido tenerlas sino fuésemos hacia allá, no tendría sentido la vida sin los remolinos que genera la imaginación, pero esa imaginación que es real, la del Quijote, la de los locos, los locos y genios...

Cerremos los ojos y pérdamonos de lo evidente, disfrutemos de las ansias y el temor, filosofías absurdas y magníficas, todas ellas me gustan, odio a ese super hombre y lo admiro, lo aborresco y lo leo, odio la memoria, amo lo espontáneo...

...nos leemos...