Eran deliciosas las galletitas de chocolate, los duraznos, el quequito con Chips, los cuchuflis chocolatados y los sandwiches. Todo preparado en unos instantes y como sorpresa saltarina y juguetona ante tus ojos. Todo un amor materializado en pequeños detalles que me volvían loco ese día, con una mezcla de felicidad, sensaciones de deuda y amor incondicional. Unos pequeños platitos de colores me indicaban que nuevamente habías elegido selectivamente los elementos que acompañaran nuestros momentos. Hablamos del futuro, del amor, los hijos, las salidas dominicales, de las fotografías y otros temas, cada uno a su vez separado magistralmente con algunos besos y miradas de cómplices. La Flor de Maravilla observaba silenciosa los momentos felices que concretábamos; las risas, las ganas de pensar en lo nuestro, en lo que llevamos y en lo que nos falta. Te dan vergüenza los videos y algunas otras cosillas, cambias tu tono de voz y miras a tu alrededor, como buscando una salida. Pese a todo, los besos lanzados al lente están ahí, pese a la tortura escénica sobrevive el amor que sé que me tienes y que me entra por los poros todos los días. Chocolates iban y venían, tus palabras redactadas que siempre gozan de una hermosura premeditada. Serviste todo y veía en tu rostro la felicidad de vivir, de bailar ante los ojos del mundo para luego mirar al cielo y decir “gracias”, acompañado de un suspiro que tiene algo de grito y de susurro. Estabas feliz, risueña, juguetona y conversadora. No había mucho tiempo para pensar en lo malo del mundo. Veo cada día que tu amor avanza, se reinventa y se realza, lo que me hace temer no estar dándote la misma satisfacción. Solo tu dirás, pero lo que en este momento se vuelve un chispazo constante de felicidad, es el amor que te tengo y que no se agota, no desaparece y se incrementa. Eres todo para mi, eres la conjunción significativa de todas y cada una de las concepciones de belleza, bienestar y seguridad existentes en mi mente. Sígueme mirando como lo haces, haciéndome sentir que tus ojos me protegen, sígueme abrazando como lo haces pues el frío de tu ausencia es monotonía en mis mañanas, sígueme besando como los haces pues manjar mas exquisito no ha inventado hombre, mujer ni santo. En definitiva...sígueme amando y no me dejes nunca... como lo habíamos planeado.
viernes, 15 de febrero de 2008
Desde Diesel --- Parte II
Esta mañana llegue a su casa y recogí las llaves escondidas tras un pórtico, ante la mirada acusadora de uno de sus vecinos que me tomaba por ladrón. El lugar estaba vacío y silencioso y en la puerta de entrada de la cocina un mensaje cariñoso me saludaba con un "Te amo" junto a algunas galletas con forma de corazón.
Terminaba de disfrutarlas cuando, rumbo a su habitación, nuevos mensajes me iban sorprendiendo con nuevos presentes, finalmente al entrar en su lecho y al observarla mientras aun dormía corroboré que su rostro era el regalo mas hermoso.
Sus labios y su ternura me hacen olvidar todos mis despotricas frente a la sociedad, su compañía es la única cosa que me da fuerzas para seguir siendo ese cordero ahumado. La cursilería es mi punto débil.
Descubrí aquello apenas me di cuenta que esta mujer estaba hecha para ser mi compañera, y es que por mi vida han pasado diferentes adefesios espirituales y físicos que me han dado lecciones y me han hecho pensar que las mujeres son ultrajes sicológicos con cuerpo de humano. Algunas adulteras, otras falsas, otras
porfiadas como mulas, otras inexpresivas, otras superficiales y tontas, otras demasiado fogosas para mi gusto. En fin, esos recuerdos los expulso y se disipan cerca de mi, como el humo del cigarrillo que se
cuela en el aire y se adhiere a mis ropas. Su cara me decía "al fin en casa, gordo". Su abrazo me hizo sentir en las nubes, porque se vuelve mi refugio en la oscuridad y la fealdad del mundo, no importa cuantas chauchas traigo en los bolsillos, no importa cual es la expresión de mi cara originada por el desarreglo físico y el olor a combustible en mis dedos... sin articular palabra alguna, y con el simple calor de su recibimiento me da a entender que
me espera y que solo Dios sabe nuestros destinos; el viejo tirano al fin de cuentas es el escritor de la novela de nuestros días y puede hacer y deshacer en su escenario.
LLegué a este trabajo porque necesitaba dinero para poder volver a estudiar en 2 meses mas, pagar la matricula que cada año sube un poco . El jefe de esta bomba es el progenitor de la muchacha a la cual hago referencia en el párrafo anterior, el me trajo a esta empresa, pero está de vacaciones. En su lugar dejó a un tipo inepto e incapaz que se niega a darme los turnos nocturnos (como habíamos prometido) para privilegiar a otro tipejo que desea trabajar durante la madrugada para poder tener tiempo para el gimnasio.
El desgraciado habla todo el día de bíceps, tríceps, mancuernas, pectorales, apariencia, superficialidad. Todos los sagrados días me cuenta alguna de sus anécdotas amorosas para llegar a la conclusión de que debe dejar de un lado las drogas, el alcohol y el cigarrillo para ser una persona "exitosa" y "musculosa".
Su padrastro es un Alemán que se desvive envejeciendo y apaleando por las calles a todos aquellos que no sean el, y con esa retórica del águila imperial le mete en la cabeza a mi "compañero" la idea de la calvicie intencional, la violencia, los músculos, la perfección etc.
En la radio comienza a sonar "Entre Caníbales" e inmediatamente recuerdo los ojos de mi niña, que brillan de una forma especial cuando estamos solos, juntos y entrelazados. Sus pupilas tienen la facultad de camuflar cada uno de los pensamientos de su propietaria, característica que se volvía una dificultad al inicio de la relación, pero que con el tiempo, se volvió un placer culpable, un motor que mantiene y mantendrá el delicioso juego de la incertidumbre por mucho tiempo mas. Además, durante las noches, al aire libre , las ya
mencionadas pupilas adquieren un color verde esmeralda, matizado con el cafe claro que me lleva día a día.
Pero volviendo a lo que nos concierne, mi compañero me quitará mis turnos nocturnos y no se como detener esa decisión, he hablado con medio mundo pero todo parece en vano. No se si cambiarme de trabajo sea la gran solución, pero estoy entre la espada y la pared, odiando y pateando las malditas pistolas cargadoras de combustible. No es mi día, es mas, el juego de carioca de hace un rato fue desastroso, 7 partidas perdidas de forma seguida y un "As" italiano que venia con la palta y el tomate esparcidos por todo el envase de plástico. Le explique por teléfono la situación al jefe inútil, que siempre tiene una sonrisa de "lo tengo todo bajo control" , y no había caso. Para mas remate se supone que por horario mi trabajo de esta semana finalizaba mañana, pero el desgraciado me insistió que trabajara 2 días mas después de ese "mañana", por lo que defraudaré a mi noviecita y mandaré al tacho de basura todo el panorama, el relajo y las horas de amor.
La falacia que habla de la "belleza en la vida" es una mentira fea, porque la vida no es bella, la vida es una larga e interminable tortura en el gólgota y los momentos hermosos, buenos, que te hacen sentir cositas en el estomago son sensaciones temporales , como cuando el centurión moja tus labios con vinagre antes de clavarte la lanza por un costado.
Los instantes gloriosos los traen pequeños factores, como decía Charly Garcia, son las pequeñas delicias de la vida conyugal, las hace uno mismo, por esfuerzo. Sino la cosa no tiene gracia, prefiero mil veces reventarme la cabeza pensando como convertir una vida fea en hermosa, que disfrutar de la monotonía diaria de una
hipotética perfección.
Hace un rato vino Carlos Marín, un borrachito que la primera vez ignoré como pude pues el sueño no me permitía formular ganas de charlar con el. Particularmente esta noche pensaba hacer lo mismo, pero de un momento a otro comenzamos a charlar de manera tan fluida que terminamos siendo amigos, una sensación extraña me embargo, pues de oyente silencioso pase a interlocutor activo. Comencé a preguntarle cosas (mientras yo mismo me preguntaba porque no me compre una grabadora para registrar su graciosa
voz de borracho). Según el, era pobre y estaba descarriado, se llamaba Carlos Marín, como la Gladys Marin, pero hombre. Hablaba fluidamente, pero algunos conceptos le salían frunciendo el ceño, como la feca misma convertida en el don de la palabra. Tenia de proyecto comprarse una pieza de 4x4 mts y un brasero, así como pa empezar, quería cambiar su vida y estaba segurísimo de que esta semana iba a ser la semana para hacerlo. No ha dormido en una cama por mas de 10 años, que fue la época en que se quedó en la calle y comenzó a llamar "Hermano" a cuanto cristiano se le cruzaba por enfrente, bancas, pasto, lavados de carrocería, "cemento helao" o cualquier rinconcito lograba conformarse como su lecho. Come de lo que recibe, lo que le dan en la calle o lo que junta cuidando autos los días sábado en una disco que esta aquí a la vuelta.
Tiene el pelo sucio, barba de jalisco Mexicano y ropa regalada, ojos rojísimos por la caña y camina medio doblao.
Me estaba hablando de su proyecto de vida (el brasero y la pieza) cuando me surgió el periodista y le pregunté que edad tenia, parecía de 40, tenia 24. Tiene Familia pero ninguno lo ayuda, tiene primos en Valparaiso con los cuales no conversa, pero se siente orgulloso. Hace un rato se había tomado un litro de cerveza (se sintió avergonzado cuando me lo dijo) porque quería celebrar con un amigo, pero sabe que el alcohol caga la vida. En cierta forma se justificaba que los fabricantes de Vino y Cerveza tenían "inventariada" una "pólvora" que hacia que las personas quisieran tomar mas y mas, para así incrementar sus ventas y
"darle dinero al país" (según creía el), por lo tanto la chela que se toma ayuda a que el país crezca.
Cuando bebe le salen ronchas de agua en los brazos y se las revienta, porque es alérgico al factor etílico, pero se toma sagradamente 4 litros diarios de cerveza, reconoce su adicción. El litro sale una luca y me preguntó que cuanto gastaba semanalmente en cerveza... recién empezaba yo a sacar la cuenta y el ya tenia la respuesta a la velocidad de un rayo... 28 lucas semanales, es decir, 112000 mensuales y 1344000 pesos anuales... cosa que ahora quiere gastar esa plata en unas wenas zapatillas que le duren un año, una casaquita y unos jeans, o tal vez un cacharrito pa trabajarlo... está aburrido de que la gente lo mire en menos y que las viejas no se rajen con una taza de café...nunca ha pololeado, pero dice tener muchas
amigas... quiere vestirse bien, afeitarse, cortarse el pelo y andar olorosito... tener una piecita para estar calentito en las noches y poder tomar desayuno... sabe que es "pobrecito de la calle" y que es un torrantito mas...pero ya esta aburrido...dice a cada rato que el alcohol tiene pólvora adictiva y que piensa dejarlo... le digo que no basta con pensarlo, que lo haga, que no piense que es difícil y que se olvide de los 40.000 santiaguinos que lo miran en menos y que se fije en los 2 o 3 pelagatos que lo miran como igual, que la próxima vez que le regalen una botella de ron por cuidar un auto que no se la tome, que se compre las fruta y la lechecita con vainilla que dice que se va a tomar.
Si iba a despedir y le estiré mi mano, me miró extrañado y me dijo que no me podía dar la mano porque las tenia con aceite. Le dije que no importaba... que igual me la diera... sonrió y estrechamos nuestras sucias manos. Yo por combustible y el por los sucios vaivenes de la vida que ya han sido motivo de algún párrafo a nuestro haber.
Es hora de medir el combustible, tal vez la parte mas desagradable de la noche. Pues a pesar de que invente miles de artimañas para evitar impregnar mis dedos con el maldito olor a combustible, siempre me terminan ganando. Debo abrir con una llave maestra, una serie de estanques que corresponden a cada tipo de combustible disponible en la estación de servicios, cada estanque posee un fierro largo que esta marcado con mediciones (así como una gran regla metálica) a la cual se le debe untar una especie de pasta medidora que, al sumergirse en el profundo estanque (que es algo así como meter el dedo en el culo de Providencia.) se disuelve dejando una marca recta que indica la cantidad de combustible que queda. Lo mas difícil es medir el jodido pretoleo diesel, porque posee una consistencia diferente a la bencina normal; es un poco mas viscoso , mas oloroso, chorrea mas y su consistencia extraña no disuelve automáticamente la pasta de medir, por lo que hay que hacerlo varias veces para lograr obtener la medida exacta. Molesta mas aun cuando se acumula algo de aire y gas comprimido en el estanque subterráneo que sale como el aliento de un dragón cuando abro la tapa. Me golpea el rostro con un desagradable aroma.
En eso estoy cuando llega el “Larry”, taxista cocainómano que me hace compañía un rato durante las noches. Yo le prestó el estacionamiento y el me va a comprar completos, ases, churrascos y bebidas si es que no llevo colación.
Terminaba de disfrutarlas cuando, rumbo a su habitación, nuevos mensajes me iban sorprendiendo con nuevos presentes, finalmente al entrar en su lecho y al observarla mientras aun dormía corroboré que su rostro era el regalo mas hermoso.
Sus labios y su ternura me hacen olvidar todos mis despotricas frente a la sociedad, su compañía es la única cosa que me da fuerzas para seguir siendo ese cordero ahumado. La cursilería es mi punto débil.
Descubrí aquello apenas me di cuenta que esta mujer estaba hecha para ser mi compañera, y es que por mi vida han pasado diferentes adefesios espirituales y físicos que me han dado lecciones y me han hecho pensar que las mujeres son ultrajes sicológicos con cuerpo de humano. Algunas adulteras, otras falsas, otras
porfiadas como mulas, otras inexpresivas, otras superficiales y tontas, otras demasiado fogosas para mi gusto. En fin, esos recuerdos los expulso y se disipan cerca de mi, como el humo del cigarrillo que se
cuela en el aire y se adhiere a mis ropas. Su cara me decía "al fin en casa, gordo". Su abrazo me hizo sentir en las nubes, porque se vuelve mi refugio en la oscuridad y la fealdad del mundo, no importa cuantas chauchas traigo en los bolsillos, no importa cual es la expresión de mi cara originada por el desarreglo físico y el olor a combustible en mis dedos... sin articular palabra alguna, y con el simple calor de su recibimiento me da a entender que
me espera y que solo Dios sabe nuestros destinos; el viejo tirano al fin de cuentas es el escritor de la novela de nuestros días y puede hacer y deshacer en su escenario.
LLegué a este trabajo porque necesitaba dinero para poder volver a estudiar en 2 meses mas, pagar la matricula que cada año sube un poco . El jefe de esta bomba es el progenitor de la muchacha a la cual hago referencia en el párrafo anterior, el me trajo a esta empresa, pero está de vacaciones. En su lugar dejó a un tipo inepto e incapaz que se niega a darme los turnos nocturnos (como habíamos prometido) para privilegiar a otro tipejo que desea trabajar durante la madrugada para poder tener tiempo para el gimnasio.
El desgraciado habla todo el día de bíceps, tríceps, mancuernas, pectorales, apariencia, superficialidad. Todos los sagrados días me cuenta alguna de sus anécdotas amorosas para llegar a la conclusión de que debe dejar de un lado las drogas, el alcohol y el cigarrillo para ser una persona "exitosa" y "musculosa".
Su padrastro es un Alemán que se desvive envejeciendo y apaleando por las calles a todos aquellos que no sean el, y con esa retórica del águila imperial le mete en la cabeza a mi "compañero" la idea de la calvicie intencional, la violencia, los músculos, la perfección etc.
En la radio comienza a sonar "Entre Caníbales" e inmediatamente recuerdo los ojos de mi niña, que brillan de una forma especial cuando estamos solos, juntos y entrelazados. Sus pupilas tienen la facultad de camuflar cada uno de los pensamientos de su propietaria, característica que se volvía una dificultad al inicio de la relación, pero que con el tiempo, se volvió un placer culpable, un motor que mantiene y mantendrá el delicioso juego de la incertidumbre por mucho tiempo mas. Además, durante las noches, al aire libre , las ya
mencionadas pupilas adquieren un color verde esmeralda, matizado con el cafe claro que me lleva día a día.
Pero volviendo a lo que nos concierne, mi compañero me quitará mis turnos nocturnos y no se como detener esa decisión, he hablado con medio mundo pero todo parece en vano. No se si cambiarme de trabajo sea la gran solución, pero estoy entre la espada y la pared, odiando y pateando las malditas pistolas cargadoras de combustible. No es mi día, es mas, el juego de carioca de hace un rato fue desastroso, 7 partidas perdidas de forma seguida y un "As" italiano que venia con la palta y el tomate esparcidos por todo el envase de plástico. Le explique por teléfono la situación al jefe inútil, que siempre tiene una sonrisa de "lo tengo todo bajo control" , y no había caso. Para mas remate se supone que por horario mi trabajo de esta semana finalizaba mañana, pero el desgraciado me insistió que trabajara 2 días mas después de ese "mañana", por lo que defraudaré a mi noviecita y mandaré al tacho de basura todo el panorama, el relajo y las horas de amor.
La falacia que habla de la "belleza en la vida" es una mentira fea, porque la vida no es bella, la vida es una larga e interminable tortura en el gólgota y los momentos hermosos, buenos, que te hacen sentir cositas en el estomago son sensaciones temporales , como cuando el centurión moja tus labios con vinagre antes de clavarte la lanza por un costado.
Los instantes gloriosos los traen pequeños factores, como decía Charly Garcia, son las pequeñas delicias de la vida conyugal, las hace uno mismo, por esfuerzo. Sino la cosa no tiene gracia, prefiero mil veces reventarme la cabeza pensando como convertir una vida fea en hermosa, que disfrutar de la monotonía diaria de una
hipotética perfección.
Hace un rato vino Carlos Marín, un borrachito que la primera vez ignoré como pude pues el sueño no me permitía formular ganas de charlar con el. Particularmente esta noche pensaba hacer lo mismo, pero de un momento a otro comenzamos a charlar de manera tan fluida que terminamos siendo amigos, una sensación extraña me embargo, pues de oyente silencioso pase a interlocutor activo. Comencé a preguntarle cosas (mientras yo mismo me preguntaba porque no me compre una grabadora para registrar su graciosa
voz de borracho). Según el, era pobre y estaba descarriado, se llamaba Carlos Marín, como la Gladys Marin, pero hombre. Hablaba fluidamente, pero algunos conceptos le salían frunciendo el ceño, como la feca misma convertida en el don de la palabra. Tenia de proyecto comprarse una pieza de 4x4 mts y un brasero, así como pa empezar, quería cambiar su vida y estaba segurísimo de que esta semana iba a ser la semana para hacerlo. No ha dormido en una cama por mas de 10 años, que fue la época en que se quedó en la calle y comenzó a llamar "Hermano" a cuanto cristiano se le cruzaba por enfrente, bancas, pasto, lavados de carrocería, "cemento helao" o cualquier rinconcito lograba conformarse como su lecho. Come de lo que recibe, lo que le dan en la calle o lo que junta cuidando autos los días sábado en una disco que esta aquí a la vuelta.
Tiene el pelo sucio, barba de jalisco Mexicano y ropa regalada, ojos rojísimos por la caña y camina medio doblao.
Me estaba hablando de su proyecto de vida (el brasero y la pieza) cuando me surgió el periodista y le pregunté que edad tenia, parecía de 40, tenia 24. Tiene Familia pero ninguno lo ayuda, tiene primos en Valparaiso con los cuales no conversa, pero se siente orgulloso. Hace un rato se había tomado un litro de cerveza (se sintió avergonzado cuando me lo dijo) porque quería celebrar con un amigo, pero sabe que el alcohol caga la vida. En cierta forma se justificaba que los fabricantes de Vino y Cerveza tenían "inventariada" una "pólvora" que hacia que las personas quisieran tomar mas y mas, para así incrementar sus ventas y
"darle dinero al país" (según creía el), por lo tanto la chela que se toma ayuda a que el país crezca.
Cuando bebe le salen ronchas de agua en los brazos y se las revienta, porque es alérgico al factor etílico, pero se toma sagradamente 4 litros diarios de cerveza, reconoce su adicción. El litro sale una luca y me preguntó que cuanto gastaba semanalmente en cerveza... recién empezaba yo a sacar la cuenta y el ya tenia la respuesta a la velocidad de un rayo... 28 lucas semanales, es decir, 112000 mensuales y 1344000 pesos anuales... cosa que ahora quiere gastar esa plata en unas wenas zapatillas que le duren un año, una casaquita y unos jeans, o tal vez un cacharrito pa trabajarlo... está aburrido de que la gente lo mire en menos y que las viejas no se rajen con una taza de café...nunca ha pololeado, pero dice tener muchas
amigas... quiere vestirse bien, afeitarse, cortarse el pelo y andar olorosito... tener una piecita para estar calentito en las noches y poder tomar desayuno... sabe que es "pobrecito de la calle" y que es un torrantito mas...pero ya esta aburrido...dice a cada rato que el alcohol tiene pólvora adictiva y que piensa dejarlo... le digo que no basta con pensarlo, que lo haga, que no piense que es difícil y que se olvide de los 40.000 santiaguinos que lo miran en menos y que se fije en los 2 o 3 pelagatos que lo miran como igual, que la próxima vez que le regalen una botella de ron por cuidar un auto que no se la tome, que se compre las fruta y la lechecita con vainilla que dice que se va a tomar.
Si iba a despedir y le estiré mi mano, me miró extrañado y me dijo que no me podía dar la mano porque las tenia con aceite. Le dije que no importaba... que igual me la diera... sonrió y estrechamos nuestras sucias manos. Yo por combustible y el por los sucios vaivenes de la vida que ya han sido motivo de algún párrafo a nuestro haber.
Es hora de medir el combustible, tal vez la parte mas desagradable de la noche. Pues a pesar de que invente miles de artimañas para evitar impregnar mis dedos con el maldito olor a combustible, siempre me terminan ganando. Debo abrir con una llave maestra, una serie de estanques que corresponden a cada tipo de combustible disponible en la estación de servicios, cada estanque posee un fierro largo que esta marcado con mediciones (así como una gran regla metálica) a la cual se le debe untar una especie de pasta medidora que, al sumergirse en el profundo estanque (que es algo así como meter el dedo en el culo de Providencia.) se disuelve dejando una marca recta que indica la cantidad de combustible que queda. Lo mas difícil es medir el jodido pretoleo diesel, porque posee una consistencia diferente a la bencina normal; es un poco mas viscoso , mas oloroso, chorrea mas y su consistencia extraña no disuelve automáticamente la pasta de medir, por lo que hay que hacerlo varias veces para lograr obtener la medida exacta. Molesta mas aun cuando se acumula algo de aire y gas comprimido en el estanque subterráneo que sale como el aliento de un dragón cuando abro la tapa. Me golpea el rostro con un desagradable aroma.
En eso estoy cuando llega el “Larry”, taxista cocainómano que me hace compañía un rato durante las noches. Yo le prestó el estacionamiento y el me va a comprar completos, ases, churrascos y bebidas si es que no llevo colación.
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